Letra: Miguel Hernández (Dedicada a su hijo, a raíz de recibir una carta de su mujer, en la que le decía que no comía más que pan y cebolla)
La cebolla es escarcha, cerrada y pobre.
Escarcha de tus días, y de mis noches.
Hambre y cebolla, hielo negro y escarcha grande y redonda.
En la cuna del hambre, mi niño estaba.
Con sangre de cebolla, se amamantaba.
Pero tu sangre, escarchada de azúcar, cebolla y hambre.
Una mujer morena, resuelta en lunaRíete, niño, que te traigo la luna cuando es preciso.
Alondra de mi casa, ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos, la luz del mundo.
Ríete tanto, que mi alma al oírte bata el espacio.Tu risa me hace libre, me pone alas.
Soledades me quita, cárcel me arranca.
Boca que vuela, corazón que en tus labios relampaguea.
Es tu risa la espada, más victoriosa,
vencedor de las flores, y las alondras.
Rival del sol, porvenir de mis huesos y de mi amor.La carne aleteante, súbito el párpado,
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| Miguel Hernández y Josefina. |
ell vivir como nunca, coloreado.
¡Cuánto jilguero, se remonta, aletea, desde tu cuerpo!
Desperté de ser niño, nunca despiertes.
Triste llevo la boca, ríete siempre.
Siempre en la cuna, defendiendo la risa pluma por pluma.
Ser de vuelo tan lato, tan extendido,que tu carne es el cielo, recién nacido.
¡Si yo pudiera, remontarme al origen de tu carrera!
Al octavo mes ríes, con cinco azahares.
Con cinco dientes, como cinco jazmines adolescentes.
Frontera de los besos, serán mañana,
cuando en la dentadura, sientas un arma.
Sientas un fuego, correr dientes abajo buscando el centro.
él, triste de cebolla, tú, satisfecho.
No te derrumbes. No sepas lo que pasa ni lo que ocurre.
Feliz día del Libro, la rosa AQUÍ.
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